Supongo
que los hombres no estamos capacitados para entender de verdad lo que
sienten las mujeres, lo que padecen las mujeres, lo que experimentan las
mujeres por el hecho esencial de serlo. Podemos esforzarnos, perseverar, querer
(muchos lo hacemos, con la mejor de las intenciones), pero juzgo que siempre
nos quedaremos lejos del entendimiento pleno. Y una de las formas de ahondar en
esa voluntad honorable es leer libros escritos por mujeres, para acercarnos a
su punto de vista, a su centro, a su aleph cordial e intelectual. Hoy he tenido
la suerte de encontrarme con las páginas de Paseando con Schopenhauer,
de María Pilar Conn, norteamericana de Murcia, californiana de Cabo de Palos,
sevillana del verso. Desde el principio, me fascina el modo en que utiliza algunas
citas del viejo filósofo para construir sobre ellas, con ladrillos de rabia y
lucidez, sus líneas de desafío, sus poemas de rebeldía. En ellos fulgura, como
una llama, el arrojo del Yo, que se yergue con valentía frente a los asideros
espurios de la religión o de la moral convencionales para establecer sus propios
parámetros. Ese Yo emana de las vísceras de una mujer que a veces flaquea,
porque somos humanos (“Hoy no me soporto. / El pilar de mi nombre no está”),
pero que casi siempre alza su voz recia, firme, que nos habla de graves dolores
de infancia (“El sueño americano”), reivindicaciones de género (“Mujeres
tristes en la calle Esperanza”) y soledades que erosionan… y fortalecen, porque
pertenecen a alguien que no solamente ha buscado su lugar en el mundo, sino que
ha peleado por él con tesón y dignidad.
En este libro, diseminados por los poemas, se adivinan dolores personales de muy honda textura (“La vida iba a ser otra cosa”) de los cuales nos compadecemos, aunque tengamos que permanecer fuera de los pormenores biográficos que los generaron (ese territorio es privado). Lo que sí podemos hacer, como lectores, es intuirlos a través del velo de lágrimas que recubre algunos versos, aquí y allá; y, por supuesto, conmovernos con su espíritu.

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