A través de la luz

 

Me releo un interesante libro poético de Juana J. Marín Saura, que leí en 2005 y que he recuperado de la estantería para llenar de versos la tarde: A través de la luz. Me pareció en su momento (y me lo sigue pareciendo en la actualidad) un buen poemario de amor y de espera, en el que he disfrutado mucho en aquellos instantes en los que le dice al amado que quiere volverse “anacoreta de su respiración” (p.42) o cuando nos habla de “el adiós cuadrado de un pañuelo” (p.90).

Firme y poderosa en el manejo de las emociones y de las palabras, no son pocas las veces que en este poemario se descubre a una poeta capaz, dotada y enérgica, de la que subrayaría enteras las páginas 70 y 71.

Un libro hermoso al que le vendría bien una reedición.

Del azul

En su obra Del azul (Huerga y Fierro Editores, 2000), la escritora Juana J. Marín Saura prosigue la línea dolorosa que había comenzado en libros anteriores y nos reitera símbolos ya anticipados: la isla (que puede ser el corazón, el amor o la poesía), el mar (que golpea a la escritora, o la acaricia, o le borda de espuma los tobillos), el faro (que representa magníficamente la esperanza), etc. Hay algunos poemas donde de nuevo nos habla de pintura (la autora es diplomada en Artes Plásticas), como los dedicados a Toulouse Lautrec, Degas o José María Párraga; hay un poema emocionantísimo donde nos habla de alguien que se encuentra en una silla de ruedas (p.57); y hay también un poema donde vuelve a recordarnos sus ansias de maternidad, no cumplidas (pp.61-63).

Frente a este volumen admirable de Juana J. Marín Saura experimenta el lector la sensación de encontrarse ante una especie de aleph borgiano: todos sus temas principales, sus símbolos más puros y sus sonidos mejores están aquí, girando en torno a la noción de “isla”. Pero hacia el final del poemario, como si la autora estuviera aguardando para derramarnos encima el agua gélida de la decepción, nos proclamará: “Yo tenía una isla […]. Ahora no sé si tengo algo” (p.81).

En realidad, lo que tiene la escritora es más que “algo”: tiene una espléndida voz poética. Y eso los lectores siempre lo agradecen.

Para detener el tiempo

En 1990, al mismo tiempo que publicaba el breve poemario A través de la luz (Siddhart Mehta Ediciones), Juana J. Marín Saura entregó a la imprenta su obra Para detener el tiempo, que apareció en el prestigioso sello Rialp. Allí, la escritora de Alcantarilla profundiza en las dolencias amorosas más íntimas y nos explica que las ilusiones se han marchado para siempre de su corazón (“Se han ido transformando en gorrión los sueños”, p.11). Herida por la amargura de una presencia que se evadió de su lado y que no parece dispuesta a regresar, deja que las lluvias y las estaciones más lánguidas la invadan (“Ha dejado de llover / y a ella, las manos se le van / cubriendo de otoño”, p.25).

Cercada por la triste ausencia de este ser amado, se abandona a una soledad de lirio que languidece, y contempla teléfonos mudos, espejos deshabitados y lágrimas que se derraman sin aviso. La escritora declara amargamente que “está cansada de ser / un solitario corazón cansado que camina” (p.34), y entretiene la prolongada amargura de sus horas releyendo cartas, recordando el brillo de unos ojos que ya no están, abriendo libros que son como pozos negros, y dejando que la escritura (“la burbuja de oxígeno por la que logra respirar”, p.60) se convierta en su único auxilio.

Rondó veneziano

En 1985, a la escritora Juana J. Marín Saura le nació entre los dedos un nuevo libro, que le publicó el ayuntamiento de Alcantarilla. Se trata de Rondó veneziano. En él se diluye la rima y se relaja ostensiblemente la métrica, adquiriendo las metáforas e imágenes que burbujean en sus páginas una densidad pasmosa. Los adjetivos se vuelven mucho más creativos (“plazas sonrientes”, p.40; “la lectura soleada del periódico”, p.43); e incluso alcanza la suficiente confianza poética como para jugar más arriesgadamente, utilizando algunos sustantivos como elementos adjetivadores (“manos golondrina”, p.23; “calendarios luciérnaga”, p.60).

Pero lo que más llama la atención es la cantidad de vocabulario que guarda relación con el mundo de la música, circunstancia nada extraña si tenemos en cuenta los estudios que la poeta realizó en el Conservatorio: pentagramas, acorde, Stradivarius, acordeones, compás, Albinoni, Mahler, claves de sol y de fa, flauta dulce, orquesta, adagio, sitar, clavicordio, concierto, diapasón, violín, notas o sinfonía son algunas de ellas.

Temáticamente, nos sigue hablando del dolor (“mi queja de pájaro exiliado”, p.17), del hondo desgarro que le procuró la separación de la persona amada (“Te dije adiós y las madrugadas se volvieron infinitas”, p.20) y de la constante memoria que esa persona le sugiere (“Y te aguardo, preguntando a las hojas de mis libros / por el paradero de tu suerte, / y te aguardo todos los segundos de mi vida, / todas las gotas de sangre que me forman, / todas las angustias que me oprimen, / y te aguardo como el perro fiel aguarda / la señal segura de su amo”, p.58).

El silencio de las lilas

Después de haber publicado su poemario Desde el fondo mismo… (1975), la poeta de Alcantarilla Juana J. Marín Saura dio a conocer en Ediciones Torremozas, en el año 1984, su obra El silencio de las lilas, una producción más asentada y madura que la anterior que dedica significativamente “A los que, como yo, se convierten cada día en solitarios silenciosos”.

Si analizásemos con detalle los aspectos léxicos del libro (tarea que excedería las dimensiones de esta nota de lectura) podríamos comprobar que las palabras más repetidas del volumen son aquellas que guardan relación con el concepto de la “espera”. Queda bien claro con la lectura del tomo que la escritora ha probado el acíbar del desamor (“Que se acerquen volando miles de tijeras / que sepan cortar desilusiones”, p.20) y que el tiempo ha ejercitado sobre ella la musculatura de su crueldad (“Porque aunque los días hayan ido pasando, / me he quedado parada entre los granos del reloj… / y no he crecido”, p.55). Pero igualmente queda claro que ha sabido sobreponerse a esas adversidades, aunque sea de un modo superficial y meramente epidérmico (“Se ha escapado una sonrisa / y me la he colgado en los labios / para hacer creer que soy feliz”, p.62).

En suma, un trabajo de poeta naciente (y doliente) donde ya estaban contenidas muchas de las semillas que después fructificarían en los volúmenes posteriores que irían entregando con el paso de los años.