Una historia compartida

 

Después de leer con auténtica admiración este maravilloso libro de Julia Navarro (Una historia compartida. Con ellos, sin ellos, por ellos, frente a ellos), que es un densísimo proyecto para revindicar a las mujeres que, habiendo sido cruciales en la historia del pensamiento, el arte y la ciencia, han sido preteridas por la visión “hombrecéntrica” (permítaseme el palabro), me formulo una pregunta que me hace fruncir el ceño, sin sombra alguna de ironía: ¿a cuántas mujeres he leído e incorporado a mi blog de reseñas? Nunca me ha preocupado respetar ningún tipo de “porcentaje”, como es lógico (no leo a nadie porque sea hombre o mujer); pero la ridiculez de la cifra final me ha dejado absolutamente perplejo. Eran (son) muy pocas. Insisto: nunca me he dejado llevar por criterios sexuales para elegir la obra que voy a leer. Pero insisto también: son muy pocas las mujeres que he reseñado. Me he quedado entonces en silencio y me he formulado, sin testigos, la pregunta clave e inquietante: ¿me habré dejado influir (de forma inconsciente) por una “tendencia de mercado”, que se ha colado en mi biblioteca o en mi ánimo sin que fuese capaz de detectarla? Después de ese interrogante, me he metido entre los anaqueles de mi biblioteca y he contado los libros “de mujeres” que tengo allí sin leer: Laforet, Matute, Gordimer, Austen, Mistral, Belli, Camps, Dickinson, Fortún, Champourcín, Quiroga, Buck, Lessing, Yourcenar, Munro, Fallaci… Y he sentido un escalofrío, porque he sentido el vértigo revelador de que quizá sí que me he dejado “conducir” por una inercia “hombrecéntrica”.

Absorto y embriagado por la manera en que Julia Navarro me ha ido contando las vidas y aportaciones de estas mujeres envueltas en la niebla, me he decidido a corregir mi injusticia. Una mujer me convirtió en lector (mi tía Esperanza, que era bibliotecaria); una mujer fue mi primera admiración consciente (Agatha Christie); una mujer escritora vive conmigo… ¿Por qué no les he prestado a ellas más atención? “El sonido de las campanas forma parte de nuestra cultura. Hay que ser rematadamente tonto para que a uno le molesten”, indica Julia Navarro en la página 195 del volumen. “En España el sectarismo es un pecado tan gordo como la envidia”, nos dice en la página 312. Yo he escuchado por fin esas gozosas campanas y he comprendido mi involuntario sectarismo: es hora de ponerle remedio de forma contundente.

La Hermandad de la Sábana Santa

Las pruebas con el carbono-14 que han efectuado los expertos han sido determinantes: la conocida como “Sábana Santa” de Turín puede ser datada en el siglo XIII. Tal vez en el XIV. Se trataría, pues, de un objeto admirable y sin una explicación científica convincente, pero que en modo alguno se relaciona con el sudario que envolvió presuntamente a Jesús de Nazaret después de su muerte. Julia Navarro lo sabe, como lo sabe cualquiera que se haya molestado en leer con cierta profundidad sobre este asunto… Pero la escritora encuentra una salida muy hábil para justificar la existencia de este tejido sin desmentir su procedencia milagrosa. Y lo hace en su aclamado texto La Hermandad de la Sábana Santa.

Se trata de un libro de consumo, sin excesivas pretensiones literarias, donde la madrileña introduce todos los ingredientes que el público espera ansioso de un volumen de estas características: templarios que se mantienen camuflados en la sombra y que aparecen infiltrados en todas las altas capas de la sociedad (gobiernos, finanzas, Vaticano); sacerdotes equívocos que saben más cosas de las que quieren reconocer o hacer públicas: asesinos a sueldo que no vacilan a la hora de acometer sacrificios por su jefe (incluso dejarse cortar la lengua para no delatar a sus superiores en caso de ser capturados); misteriosos túneles subterráneos que horadan la ciudad de Turín; “topos” cuya identidad no queda esclarecida hasta el final de la novela; y, por supuesto, una organización religiosa de inmenso poder que, desde hace siglos, conspira en secreto para obtener la posesión de la Síndone. Nada nuevo bajo el sol.

La obra no resulta espectacular desde el punto de vista literario, ni tampoco nos entrega excelencias desde el punto de vista psicológico (los personajes son tan convencionales que incurren en el cliché), pero aportará horas de distracción a un segmento amplio de lectores y eso es perfectamente legítimo y respetable. Si ya han leído obras de esta temática prepárense para recibir más de lo mismo. Si no lo han hecho creo que disfrutarán bastante. A unos y otros les aconsejaría que se detuvieran sobre todo en la parte de la novela que transcurre durante el reinado de Abgaro de Edesa: creo sinceramente que es lo mejor del libro.