Sin miedo ni esperanza

 

La poesía de Luis Alberto de Cuenca siempre ha sido (y en este poemario puede observarse, sin exageración sea dicho, en cada página) una mixtura caliente de vida y literatura, de labios de mujer y libros antiguos, de neones nocturnos y juglares pretéritos, de tebeos y espadas nórdicas, de cine en blanco y negro y jugadas de Puskas. Y esa mezcla, que para timoratos o eruditos puede antojarse sacrílega, adquiere su vehículo natural en unos versos excelentes, de rítmico brío y de plástica resolución, en los que burbujea un mundo peculiar, envolvente, único, que reúne las mil fibras musculares de su corazón: Irlanda, los héroes del mundo artúrico, las espesas nieblas del poema de Gilgamesh, algunas escenas inolvidables de la Biblia (“Susana y los viejos”), los temblores de Poe, la profundidad inigualada de Shakespeare, las exploraciones por todo tipo de estrofas (desde el soneto al haiku)… El poeta madrileño lo abarca todo, y todo lo funde en su crisol, con la avaricia de quien absorbe el mundo, y los libros, y la vida, y sabe que Tintín es glorioso, y que Di Stéfano es glorioso, y que Leia Organa es gloriosa (porque le recuerda a Alicia, la sirenita con la que se casó), y que Coleridge es glorioso, y que Oscar Wilde fue glorioso, y que es glorioso el Puente de la Espada, y que también lo es el vestido de noche que se puso Dale Arden cuando Ming el Cruel fue derrocado. Eso es Sin miedo ni esperanza.

En esta poesía, tejida con hilos cultos y populares, el carpe diem o el ubi sunt o el tempus fugit pueden ser rastreados en cines, en alejandrinos o en espejos, porque todo puede ser mirado (e interpretado) desde las pupilas poéticas. Y en eso Luis Alberto de Cuenca es un maestro.

Este libro, publicado originalmente en 2002, puede ahora ser leído en la hermosa edición anotada que Ricardo Virtanen ha preparado para la legendaria editorial Cátedra, dentro del volumen El triunfo de estar vivo, que reúne la obra poética compuesta por el madrileño entre 1996 y 2012.

La caja de plata

 

Qué sosegada y bellísima franja de lectura me acaba de regalar Luis Alberto de Cuenca con su libro La caja de plata. Todos los efluvios de su música suave (pero evidente), el ritmo perfecto de su sintaxis, la cuidada selección de sus temas y de su vocabulario, y también su aura de serenidad expresiva, han conseguido que pase un par de horas inigualables frente a sus páginas. Muy hermoso, sin duda. Ha producido en mi interior unas sensaciones de sosiego que no recuerdo haber experimentado con demasiadas obras en los últimos tiempos.

“Si no te gusto, dímelo. Pensaré en un buen suicidio”, dice el poeta.

“El premio del engaño es el olvido”, dice el poeta.

“Llueve como si fuera a morir alguien”, dice el poeta.

“No hay signos que anuncien el final de la derrota”, dice el poeta.

Otro de los autores a los que tengo que incorporar de principio a fin a mi blog.

Hola, mi amor, yo soy el Lobo

Que Luis Alberto de Cuenca es un poeta de reconocido prestigio nacional e internacional es cosa sabida. Que fue director de la Biblioteca Nacional y Secretario de Estado de Cultura, también. Que ha sido galardonado con el Premio de la Crítica y con el Premio Nacional de Traducción, también. No obstante, es menos famosa su faceta como letrista de la Orquesta Mondragón, que lo llevó a escribir canciones como “Caperucita feroz” o “Garras humanas”, para que las popularizase el inefable Javier Gurruchaga.

Ahora, la siempre sorprendente editorial Rey Lear nos ofrece una selección de poemas de este mago de las palabras, consensuada por Jesús Egido y Miguel Ángel Martín e ilustrada simpáticamente por este último. Y en ella descubrimos de la mano de Luis Alberto de Cuenca cómo los reyes antiguos se enamoraban de una forma fatal de sus hijas más adorables (“Amour fou”); cómo el desengaño puede mezclarse con el humor y convertirse en dos endecasílabos irónicos (“¡Qué mal mientes, amor! Si no te gusto / dímelo. Pensaré en un buen suicidio”); cómo las mujeres con problemas conyugales pueden ser aconsejadas con sarcasmo y con gracia (“La malcasada”); cómo el desayuno puede ser la comida más sensual y más placentera del día; cómo las hijas de los reyes y los monstruos pueden protagonizar historias menos truculentas que las comúnmente pregonadas por los libros más atroces de nuestra infancia (“La princesa y el dragón”); o cómo las fábulas pueden ser leídas de un modo distinto, según los ojos de la persona que se acerque a ellas (“La sirenita”).

En estos poemas breves, heterogéneos, calientes, activos, amargos, dulces, irónicos y vivaces, el dandy Luis Alberto de Cuenca introduce alusiones a Jaime Gil de Biedma, Juan Manuel de Prada, Pessoa, Borges o Coleridge; pero no se arredra a la hora de mezclarlos con Indiana Jones, el rock and roll, Lon Chaney, su Ford Fiesta rojo, el Joker, Mae West, Flash Gordon o las burbujas del champán, en una mixtura deliberadamente pop que tiene mucho de juego libérrimo y algo de las enumeraciones caóticas de Leo Spitzer.

De tal manera que la poesía, por fin, se convierte en una ceremonia donde las palabras juegan a lanzarse por toboganes (como quería el gran Julio Cortázar) y se dan la mano para bailar al corro, mientras los lectores disfrutan con sus luces, sus colores, sus gritos de felicidad, sus espontáneos giros y vaivenes. Si sólo nos ha sido dada una vida, la poesía sí que puede ser (lamento contradecir al espléndido Gabriel Celaya) sin pecado un adorno. Antologías tan hermosas como ésta que nos propone la editorial Rey Lear sirven para reconciliarse con el gozo de leer.