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domingo, 3 de abril de 2022

Un novelista en el Museo del Prado

 


Explican las revistas de cine (y algunas páginas de internet) que la película Noche en el museo, del año 2006, está basada o inspirada en un libro infantil del croata Milan Trenc; y propone una sugerente idea: que las figuras de un museo cobran vida durante la noche, cuando los visitantes ya no pueden verlas. Seguro que les viene a la memoria algún fotograma de la película, protagonizada por Ben Stiller y Robin Williams. Pero no he localizado ningún comentario que, centrándose en la idea germinal de ese argumento, invoque el nombre de Manuel Mujica Lainez. Y quizá no sería un disparate acordarse de él, teniendo en cuenta su llamativo volumen Un novelista en el Museo del Prado, donde ahondaba bastantes años antes (en 1984) sobre esa idea.

En las páginas deliciosas de este trabajo vemos ponerse en movimiento un carro pintado por El Bosco; sonreímos con los contoneos de las Tres Gracias, pintadas por Rubens; nos conmovemos con las lágrimas vertidas por la Mona Lisa tras escuchar los comentarios de unos visitantes, que la juzgan mera copia del retrato existente en el Louvre; asistimos asombrados a un desfile de personajes que compiten por recibir el galardón a la mejor figura (no desvelaré el resultado del insólito concurso); somos espectadores de un milagro secreto que Dios ejecuta sobre dos hormigas que se pasean por uno de los cuadros; contemplamos con risa contenida la manera en que trata de representarse una versión de la Bella Durmiente del Bosque, utilizando la ambientación del cuadro Las hilanderas, de Velázquez; o advertimos con estupor cómo todos los animales de los cuadros han decidido intercambiar posiciones, sin que los turistas de ojos estragados sean capaces de percatarse.

Con una prosa barroca (pero diáfana) y con un fino sentido del humor, Manuel Mujica Lainez compone un mosaico de historias de agradable lectura, que nos permite además ampliar nuestros conocimientos sobre Historia y Pintura.

viernes, 4 de octubre de 2019

Canto a Buenos Aires




Pocas estrofas incorporan mayor pesadez formal que los pareados, cuyo ritmo tedioso y machacón ayuda eficazmente, salvo raras excepciones, al florecimiento de los bostezos desde la línea vigésima. Pero el argentino Manuel Mujica Lainez (1910-1984) tuvo el coraje estilístico y poético de servirse de ellos para elaborar esta crónica, apolínea en la forma y dionisíaca en el espíritu, de su Buenos Aires natal. Casi un centenar de páginas sin salirse del esquema de los pareados (alejandrinos, además) podría inducirnos a sospechar que la monotonía, el runrún soporífero o la condición chata impregnan el texto, pero esta suposición se diluye en cuanto buceamos en las primeras hojas y sentimos la embriaguez de la mejor literatura: léxico amplio, ritmo sabiamente dibujado, mujeres que bordan banderas patrias, pólvora cuyo olor se extiende por la llanura, galopadas de potros, salones virreinales, caserones criollos, testaruda sangre vasca mezclándose con la sangre indígena, heridas que se reciben con heroísmo…
Todo el universo bonaerense aparece condensado aquí, desde que Juan de Garay fundara la ciudad en 1580, y en él burbujean los nombres de Pedro de Mendoza (de la estirpe del marqués de Santillana), Pedro de Melo, Pueyrredón, San Martín o Rivadavia; pero también encontramos un prodigioso número de personajes anónimos (cocheros, ancianas, sirvientes, matronas, fotógrafos), que forman el tejido nutricio de la ciudad, al modo whitmaniano. Se avanza así desde la época antigua (“Los hombres que hoy son calles recorrían la calle”) hasta un presente en el que los hinchas de Boca o San Lorenzo acuden a animar a sus equipos… De ese viaje patriótico, extasiado y multicolor me gustaría entresacar unos versos del cuarto libro, donde nos habla del paso del tiempo de una forma especialmente hermosa, que entenderá cualquiera que haya visto la foto de un antepasado suyo, de cuya existencia ignora casi todos los detalles: “Hasta que al fin la historia se deshace en perfume / y el retrato se borra y el bisnieto no sabe / quién es ese señor de la apostura grave, / sin firma en el reverso ni más anotación / que Nadar, photografe, y alguna dirección”…
Delicado y poeta, Manucho consiguió en estos versos compuestos entre 1941 y 1942 un canto admirable a la ciudad en la que nació.