No
existen (a pesar del exhibicionismo o la insensatez de quienes pregonan lo
contrario) las “vidas de novela”. Todo lo más, existen las vidas que pueden ser
contadas como una novela. Pero se impone aclarar de inmediato que esta
característica es atribuible a cualquier vida, sin que deba contener ningún
pormenor excepcional o tremebundo. Daniel el Mochuelo jamás hubiera incurrido
en el orgullo de pensar que sus charlas y sus correrías con el Moñigo y el
Tiñoso pudieran recopilarse en un libro, pero Miguel Delibes tuvo el talento de
demostrar lo contrario. Porque una narración no precisa (insistamos) de
acontecimientos fulgurantes, ni de crímenes horrendos, ni de viajes peligrosos,
ni de calamidades terribles: sólo necesita de alguien con buena mirada y con
buena prosa, que convierta en palabras eternas incluso las nimiedades más
prescindibles.
Isabel
García Amador acaba de publicar en el sello MurciaLibro su obra Las casas
que me habitan y, pareciendo que nos cuenta solamente su vida, nos ha
contado muchas otras cosas. Porque también ahí reside un gran poder de la
literatura: en transmutar lo individual en símbolo de lo colectivo, en dibujar
el mundo cuando describimos nuestra aldea. Nos habla en estas páginas de los
orígenes humildes de su familia lorquina, que tuvo que trasladarse a Francia en
busca de un futuro más halagüeño; nos habla de sus dificultades para integrarse
en un país cuyas normas y cuyo idioma eran tan difíciles de entender para
aquella niña recién salida de la España del franquismo; nos habla de amores
juveniles, de ilusiones, de esperanzas; nos habla de su deseo de volver a sus
raíces y de establecerse de nuevo en su tierra; nos habla de sus profundas
convicciones democráticas y feministas, de su visión de la cultura como gran
columna vertebral del espíritu humano; y nos habla de cómo ve, desde la
serenidad de la madurez, el futuro de las próximas generaciones, que no juzga
demasiado halagüeño (“Fuimos la juventud de la esperanza. Hoy somos los padres
del desencanto, los abuelos de la precariedad”).
Una
obra singular y plural, íntima y colectiva, sonriente y grave.
Una obra eterna.
1 comentario:
Qué cierto es lo que dices sobre el alcance que tiene la Literatura, en especial ese elevarse desde lo humilde y particular hasta lo excelso y universal.
Veo por lo que dices que el contenido y/o mensaje de este libro de Isabel García Amador es durillo, ese final en el que citas textualmente “Fuimos la juventud de la esperanza. Hoy somos los padres del desencanto, los abuelos de la precariedad” no es frase que nos haga tirar cohetes.
Aprovecho este comentario, Rubén, para desearte una Feliz Navidad.
Un fuerte abrazo, Rubén.
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