¿Cuáles
son los límites interiores de una persona que ha hecho de la mentira su forma
de vivir? ¿Dónde están las fronteras, las barreras invisibles, que resultan
imposibles de franquear? ¿Existen? Si no lo hacen, qué atrocidad vertiginosa. Y
si lo hacen, ¿qué abismo insondable palpita al otro lado? Cuando abrí la
primera página de la novela La herencia de Eszter, de Sándor Márai (que
traduce Judit Xantus Szarvas para el sello Salamandra), estaba muy lejos de
imaginar hasta qué punto su argumento iba a perturbarme. Ha resultado, de
principio a fin (sobre todo en su tramo último), una lectura desasosegante, en
la que notaba cómo mi corazón se aceleraba y cómo mi indignación crecía, enfadándome
con Eszter y despreciando a Lajos, ese embustero profesional, ese
farsante ventajista, ese encantador melifluo.
La
historia nuclear es sencilla: hace veinte años, Lajos (quien afirmaba estar
enamorado de Eszter, aunque se casó con su hermana Vilma) se quedó viudo; y,
rodeado de deudas, acreedores y estafas, se fue para no volver nunca. Pero el
caso es que, transcurridas las dos décadas, ha decidido regresar. Nadie sabe el
motivo de ese retorno. Nadie sabe qué pretende. Nadie sabe qué impulsos puedan
traerlo al lugar donde solamente dejó inquinas, fraudes y engaños. La
expectación es inaudita, sobre todo en el alma de Eszter, que anhela el
reencuentro a la vez que tiembla pensando en él. Así que, cuando el personaje
finalmente ejecuta su teatral reaparición, los lectores nos quedamos con la
boca abierta cuando nos enteramos del motivo de su vuelta. Y ese asombro
crecerá hasta la incredulidad, hasta el sofoco, hasta la ira, cuando la propia
Eszter explica cuáles son sus intenciones al respecto. ¿Cómo es posible que
actúe de esa forma? ¿Acaso ha perdido el juicio?
Sándor
Márai, habilidoso e implacable, nos muestra a la araña Lajos moviendo sus
quelíceros y al insecto Eszter inmovilizado por sus invisibles hilos pegajosos.
Y nos invita a asistir a un espectáculo en el que no podemos (aunque
quisiéramos) intervenir. Desde esa posición paralizada debemos
resignarnos a avanzar por las páginas, cada vez más tensos, cada vez más
enfadados. Y el escritor sólo nos pide una cosa: que intentemos entender
a Eszter, como la entiende Nunu. Que nos adentremos en su corazón y seamos
capaces de admitir la coherencia, o la justicia, o la sensatez, o el sentido
(resulta difícil elegir la palabra) de su decisión.
Un libro que te obliga a enajenarte, a dominar tu impaciencia y a poner entre paréntesis tus códigos morales.
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