Variaciones en blanco

 

Para quienes entienden el libro como un objeto lleno de palabras y que, colocado en la báscula, provoca el movimiento de las agujas o de los dígitos por su peso, la obra Variaciones en blanco, con la que Ada Salas obtuvo el IX premio de poesía Hiperión, supondrá un motivo de asombro. Son muy pocas sus páginas y, en cada una de ellas, pocas las palabras que se reúnen. Hay más silencio que voz. Más blanco que negro. Hasta el punto de que se podría decir (sin que la pincelada de humor implique burla de ningún tipo) que la autora, más que extremeña, es extrema. Por fortuna, tengo muy recientes las palabras que Luis Campodónico le dijo a Jean-Michel Fossey en una entrevista: “Los escritores que creen demasiado en las palabras olvidan que la finalidad de la palabra poética es conducir al silencio, al silencio esencial”. ¿Ocurre así en este poemario? ¿Conduce su lectura al silencio esencial? Mi respuesta es rotunda: sí. Aleteando entre las líneas cortas y los taludes blancos y sincopados de las páginas, Ada Salas deja que en nuestra mente retumbe la reflexión, se extienda el sonido invisible del eco y brillen las aristas de sus pocas y mágicas palabras. Es como una brisa oriental que, mientras leemos en la soledad de nuestro sillón, nos rodea y nos acuna, insinuándonos la profundidad de lo susurrado, la firmeza de esas quintaesencias que, como dijo Baltasar Gracián, obran más que los fárragos. “Más allá un bosque innumerable de silencios”, leemos en la página 70, casi terminando el libro. Aconsejo leer la obra de noche, en el mayor de los silencios y en la mayor de las soledades. Y pensar en cada poema durante unos segundos, antes de pasar al siguiente. La belleza se degusta con calma.

Diccionario del español eurogilipuertas

 

Sé lo que vais a decir y os concedo la razón: este libro es una fruslería, un tomo intrascendente, que no va a ninguna parte y que forma parte de ese turbión de páginas que se encuentran habitualmente en los cajones de obras de segunda mano, porque nadie las quiere conservar y se venden al peso. Aceptado. Pero qué queréis que os diga: ayer tenía ganas de pasar el rato y esbozar unas sonrisas. Y este tomo me ha servido. Se titula, horriblemente, Diccionario del español eurogilipuertas y su autor es el catedrático de ciencias naturales Luis Díez Jiménez, que vivió un tiempo de fama por sus recopilaciones de disparates y de anécdotas. Aquí, alejado del rigor filológico y amparándose tan solo en su criterio personal, va despachándose contra ciertos modismos y usos verbales (algunos de los cuales el tiempo se encargó de enterrar) y facilitándonos algunas definiciones simpáticas sobre objetos cotidianos. Como digo, nada del otro mundo. Pero si se quiere pasar un rato divertido, lo innegable es que sigue valiendo. Anoto algunas de sus frases más chocantes: “Colectivo de trabajadores de la enseñanza, que a uno le recuerda más a los picapedreros que a los catedráticos”. “Hay melones que hablan de crímenes injustificables; pero, ¿es que hay crímenes justificables?”. “Bicicleta: Pantorrillas con ruedas”. “Aspiradora: Fonendoscopio del suelo”. “El único amor no correspondido es el amor propio”. “Freud: Señor que veía un exaquisoctaedro y se imaginaba a una señora en pelota”. “Ríos: Hermosas, poéticas y líricas corrientes de aguas fecales”.

Gobierno de alcoba

 

Dedico unas horas a leer una obra de teatro del costarricense Samuel Rovinski que se titula Gobierno de alcoba y que plantea el viejo asunto de la corrupción de los ideales en el ámbito de la política. En la cúspide del poder se encuentra ahora el dictador Leoncio, que controla su país de un modo execrable, restringiendo todas las libertades y sometiéndolo a una tutela tan despiadada como sangrienta. Como es natural, surge entonces una corriente que pretende derrocarlo, y su cabecilla más destacado es Martínez, un revolucionario que se alzará contra él y logrará sustituirlo. Hasta aquí, todo forma parte de un esquema que conocemos por la literatura, por las películas y por la realidad del siglo XX. También conocemos la deriva habitual de este tipo de asaltos al poder: Martínez terminará por incurrir en unos comportamientos que, en esencia, no difieren mucho de los empleados por Leoncio. Es decir: el revolucionario se transmuta en nuevo dictador. El único problema que yo le veo a esta obra (sobre todo en su parte final) es que el proceso por el cual Martínez degenera y abandona todo su idealismo se esboza con demasiada rapidez. No hay una descomposición paulatina. Es como si, de golpe, se quitase una chaqueta y se pusiera otra. Como si cambiara de ideas y de corazón en apenas unas horas. Por lo demás, una pieza dramática que invita a reflexionar sobre las flaquezas del espíritu humano y sobre lo fácilmente que abandonamos los ideales cuando el brillo del poder o del oro asalta nuestras pupilas.

Absolución

 

Decía el filósofo Blaise Pascal que la desgracia de los seres humanos viene de no ser capaces de permanecer tranquilos en su habitación. Y se dice que el filósofo Inmanuel Kant llevó una existencia metódica y rutinaria para que el orden imperase en su vida. Lino, en cambio, no es así. De pequeño, su aspiración de niño pobre era trasladarse a vivir a Australia, donde su tío Gregory fraguó su riqueza. Y aquel proyecto malbaratado se convirtió, durante los años siguientes, en una cadencia ininterrumpida de frustraciones. Todo en su línea vital parece condenado a cortarse de forma abrupta, sin alcanzar continuidad o dicha: se distancia de los amigos por diferencias nimias; abandona a la chica que ama por una visión absurda (la observa comiendo un huevo duro y decide que sus caminos deben separarse); no persevera en ningún trabajo, porque todos le parecen a la postre carentes de sentido. Ahora, cuando está a punto de celebrar su boda con Clara (una chica hermosa y rica), el gusanillo de la insatisfacción vuelve a alborotarlo y escapa de la ciudad, para convertirse en un indocumentado vagabundo. Ni sus padres, ni por supuesto su novia, son capaces de entender qué pruritos cordiales lo inquietan. Y él mismo, que ha intentado trabajar en los últimos años “de chatarrero, de encuestador, de teleoperador, de vendedor de perfumes, de seguros de vida, de enciclopedias, de pulseras magnéticas, de camarero en un tren, de agente canino” (p.112), se mira en el espejo y se pregunta también por qué no aguanta casi nada en ninguno de ellos. “Esto era lo más difícil de explicar. ¿Por qué huía de los sitios, por qué de pronto necesitaba estar en otra parte, donde no lo conocieran y pudiera pasar inadvertido, libre de obligaciones y reproches?” (p.108). Quizá deambulando por campos y carreteras secundarias encuentre una respuesta para esa comezón. Y nosotros, lectores entusiasmados y fascinados, lo acompañamos en su viaje de descubrimiento o de expiación, en su caminar sin fin y sin objetivo, intentando inútilmente ayudarlo o entenderlo. Nos da la impresión de que su alma de “eunuco sentimental” (así se define en la p.249) se encuentra en carne viva, pero nos sentimos impotentes para comprender: suyo es el viaje. Necesita una absolución, aunque probablemente ni siquiera sepa quién debe administrársela. ¿Clara, el señor Levin, sus padres, la policía, su propio corazón? “Como el río de Heráclito, él necesitaba cambiar continuamente”, se nos dice en la p.288. Observemos el río fluir y, tras conocer a personajes tan bellos y fascinantes como Olmedo o Gálvez, permanezcamos en silencio.

Invasión

 

Cuando abrimos las páginas de un libro de relatos de David Roas (Barcelona, 1965), sabemos muy bien lo que vamos a encontrar en su interior: argumentos que asombran, personajes que inquietan y finales que sobrecogen. Es un muy habilidoso jugador de cartas, que apenas sonríe cuando deposita los cuatro ases sobre el tapete y te deja con la boca abierta. Vuelve a hacerlo, obviamente, en su libro Invasión: esa casa vacía que encuentra en Providence (patria chica de Lovecraft) y que se rodea de un misterio impenetrable, con su trineo oxidado, su flamenco rosa incongruente y su enigmático propietario; ese niño que confecciona con un primor sin igual ataúdes para enterrar las muñecas de sus hermanas; esa viuda que cepilla con arrobo la dentadura postiza de su marido, que deposita todas las noches en un vaso comprado en Benidorm, durante un viaje familiar; esa chica de cuerpo increíble que invita a Pablo a acostarse con ella y que le muestra su paralizante colección de figuras, que rodean la cama; la mancha que la pobre Nuria no consigue quitar de su alfombra nueva y que, observada de cerca y con una lupa, la paraliza de horror; el editor que queda atrapado en su despacho por un derrumbamiento y que tiene que sobrevivir durante días alimentándose de la forma más inverosímil; esa madre que sostiene el amor y el aislamiento de su hijo con regalos estremecedores; el hermano que adopta como animales de compañía a los más sorprendentes; o el superviviente de una epidemia zombi, que resiste en un edificio, rodeado por algunos viejos mientras observa por la ventana a un niño, que permanece inmóvil en un tobogán del parque.

David Roas conoce los miedos y explora los límites de la normalidad, dejando que sus palabras nos tracen un panorama turbador de forma silenciosa, como ese asesino implacable de las películas que incrementa su poder hablando en susurros, con calma apolínea. Un dormitorio, un jardín, una alfombra, un espejo, un lago o un libro pueden convertirse en detonantes del horror: abran este volumen para comprobarlo.

Mala luna

 

Iba a comenzar diciendo que no era necesario recordar la forma en que murió el poeta Miguel Hernández. Pero, pensándolo mejor, sí creo que es necesario y de justicia. Miguel, uno de los poetas más populares y queridos de España, murió de tuberculosis sin que sus carceleros fascistas ni los representantes de la Iglesia (uno de ellos, Luis Almarcha, muy cercano al vate) movieran un dedo para salvar su vida. Así de rotundo y así de incontestable. ¿El pecado que cometió para merecer ese trato inhumano? Muy sencillo: haber escrito y haber luchado del lado de la república durante la inicua guerra civil de 1936. Lean cualquiera de las biografías que hay publicadas sobre el poeta si desean conocer los espeluznantes detalles de sus últimos días.

Aquí, la novelista Rosa Huertas explora una posibilidad narrativa tan sugerente como plausible: ¿es posible que Miguel redactase durante sus semanas finales algunos poemas que, manuscritos, alguien sacase de la celda? Y esos poemas, ¿se conservan en algún lugar desconocido? José Castillo, el abuelo de Clara, está convencido de que el cuaderno de tapas negras que su paisano Aurelio sustrajo de la maleta de Miguel tras enterarse de su muerte contiene esos inéditos. Y que es necesario recuperarlo, antes de que alguien lo destruya o lo utilice con fines partidistas (el hijo de Aurelio ahora se dedica a la política). Comienza de ese modo una aventura en la que Clara, con el auxilio de Víctor (nieto de Aurelio), buscará ese último vestigio de la creatividad de Miguel Hernández. Y en esa exploración aprenderá (aprenderán ambos, porque Víctor también abre los ojos) a descubrir que las personas no somos bloques monolíticos, sino que tenemos facetas, aristas, ángulos, luces y sombras: nadie es (siempre y para todos) como aparenta ser. De ahí la necesidad de escuchar, mirar y entender, sin dejarse guiar por prejuicios o por conclusiones aceleradas. Ni una sola de sus líneas es panfletaria. Ni una sola de sus páginas es prescindible. Una espléndida novela.

Misión al pueblo desierto

 

No hará falta insistir demasiado en mi admiración y en mi constante aplauso al teatro de Antonio Buero Vallejo. Comencé a leerlo en 1985, justo cuando entraba en la universidad, y no he abandonado desde entonces la satisfactoria costumbre de acercarme a sus páginas con regularidad. Dicho eso (y dicho también que lo considero el dramaturgo español más importante de la segunda mitad del siglo XX), la lectura de Misión al pueblo desierto me ha dejado bastante frío (aunque el adjetivo que me apetezca escribir sea “decepcionado”). No es, en mi opinión, una obra a la altura de su nivel. Es habilidosa, evidentemente. Se sustenta sobre un armazón impecable, solo faltaría. Pero carece de la chispa y de la profundidad que encuentro siempre en sus argumentos y en sus desarrollos teatrales. Aquí, la trama es floja, las situaciones son repetitivas o increíbles (la tozudez con la que Damián desconfía una y otra vez, una y otra vez, de Plácido; el enamoramiento súbito que Lola experimenta por el maduro pintor viudo) y el final, queriendo ser simbólico, se queda en desangelado, feble y quebradizo. La idea de un cuadro del Greco que tiene que ser rescatado del palacio de unos marqueses en “zona de nadie” durante la guerra civil de 1936 entiendo que daba para mucho más que para esta nadería, con mucho relleno (sobre las ideas revolucionarias y sobre la mirada estereoscópica en el mundo de la pintura) y mucha situación “estirada” (con diálogos huecos y morosos). Qué pena me da decirlo (aunque lo digo, porque en mi blog no miento). Acudiré pronto a otro título del dramaturgo alcarreño para olvidarme de este bache.