Marianela

 

Leí esta novela de Benito Pérez Galdós en 1986, apenas llegado a la universidad de Murcia. Y recuerdo que, en aquella juventud en la que todo estaba comenzando a ser descubierto, el escritor canario se convirtió en uno de esos nombres de los que quise “leerlo todo”. No lo cumplí entonces (me reclamaban muchos autores y muchas culturas, muchos siglos y muchos idiomas), pero sí quiero hacerlo en este período otoñal de la jubilación. Veremos hasta dónde consigo llegar.

Marianela plantea, por debajo de anécdotas y de algunos escollos (ciertas pedanterías de unos personajes, ciertas ñoñeces lacrimógenas de otros), una idea fascinante: ¿hasta qué punto la “contemplación” influye sobre el amor? Es decir, ¿nos enamoramos de un cuerpo o de un alma? No es cuestión baladí, ni que pueda resolverse de forma satisfactoria tirando por el camino de en medio (“de las dos cosas”). Don Benito nos plantea la siguiente situación argumental: de un lado, tenemos al veinteañero Pablo, un chico de hermoso talle, espíritu selecto, gran agudeza intelectual, rostro inmaculado… y ciego; del otro, la taimada María Manuela (todos la conocen como “Marianela”), una huérfana escuchimizada, de cara mejorable, estatura no airosa y turgencias inexistentes, que actúa como su lazarillo. De la mano de la muchacha, Pablo camina por la naturaleza, charla de mil asuntos y, tras año y medio de relación, llega a la certidumbre de que la chica es la más hermosa de las mujeres del mundo, por el bello y angelical trato que le dispensa. Pese a las reticencias de Marianela (que cada vez que se mira reflejada en el agua o en un miserable espejo que lleva encima se reconoce horrible), el guapo muchacho se niega a rectificar su juicio (“¿Cómo podría suceder que tu bondad, tu inocencia, tu candor, tu gracia, tu imaginación, tu alma celestial y cariñosa, que ha sido capaz de alegrar mis tristes días; cómo podría suceder, cómo, que no estuviese representada en la misma hermosura?”, cap.7). Arrullada por esas palabras, Marianela es feliz de un modo provisional.

Y entonces se produce el punto de inflexión en la novela, porque llega a Socartes el doctor Teodoro Golfín, una eminencia en oftalmología que, amigo del padre de Pablo, sostiene que es posible devolverle la vista al chico, quien se alborota con esa posibilidad (“¡Ay, Nela de mi corazón, chiquilla idolatrada, si Dios quisiera darme ese don que me falta!... Con él me creería el más feliz de los hombres, yo, que casi lo soy, sólo con tenerte por amiga y compañera de mi vida. Para que los dos seamos uno solo me falta muy poco: no me falta más que verte y recrearme en tu belleza”, cap.8). Es fácil comprender la zozobra que empieza a encharcar el alma de la chiquilla. ¿Cuál sería la reacción de Pablo cuando por fin pueda ver su rostro maltrecho, sus formas desbaratadas, su inexistente atractivo físico? Pero la perspectiva se agría aún más cuando llega a Socartes la prima de Pablo, una joven celestialmente bella por dentro y por fuera que responde al nombre de Florentina. ¿Qué puede hacer Marianela, sino quitarse la vida o huir bien lejos de la mirada de Pablo?

Soslayando, como indicaba antes, algunas sensiblerías y algunos discursos en exceso infulosos (que quizá resultan demasiado artificiales y que distraen de la línea central del relato), la novela me ha vuelto a parecer estupenda. Me ha entretenido, me ha emocionado y, en algunos párrafos, me ha conmovido.