Tanta pasión para nada

Muy variados son los argumentos que nutren Tanta pasión para nada, de Julio Llamazares, pero el efluvio que todos desprenden y que se traslada hasta los ojos del lector y penetra en él es uno solo: la melancolía. O, dicho con más palabras y con más detalle: la impronta que la tristeza, la añoranza, la derrota o el fracaso graban sobre la piel del corazón.

Y muchas serán las vasijas argumentales que maneje el gran autor leonés para servirnos ese licor: el futbolista que se enfrenta a la jugada más difícil de su trayectoria profesional, mientras recuerda cómo lo ha tratado la vida hasta llegar ahí (“El penalti de Djukic”); el jubilado de Correos que, embarcado en un amargo proyecto de despedida, se reencuentra con alguien imprescindible de su ayer (“Los viajes del tío Mario”); el periodista que, en plena Nochebuena, se descubre solo e idea una farsa para disminuir la acrimonia del instante (“El amigo invisible”); y, sobre todo, una gran número de personas avasalladas por la guerra civil de 1936, de quienes conocemos su amargura íntima (creo que “El médico de la noche” es el relato más perfecto en ese ámbito).

Un libro para degustar en silencio y con lentitud y que nos deja perlas como esta fábula con la que cierra sus páginas y que no me resisto a copiar: “Mis padres se pasaron la vida pensando en el día de mañana. Tú piensa en el día de mañana; tú ahorra para el día de mañana, me decían. Pero el día de mañana no llegaba. Pasaban los meses y los años y el día de mañana no llegaba. Hoy, de hecho, mis padres ya están muertos y el día de mañana aún no ha llegado”.